неуловимо

все время ускользает от меня чудо-идея,
как слепая иду, кистью покрывая мир то красным, то белым.
выкристализовать бы суть не жалея
ни себя, ни других...
просто идти вникуда и быть смелым.

сколько нужно нарисовать бездарных полотен,
что бы воплотить сказочную мечту?
сколько нужно пройти болотен,
что бы обрести искреннюю чистоту?
а частоту?
кто о таком думал?
складывал пазлы из истин на ходу,
в себя бесконечно погружался,
смыслами жизни игрался...
устал, уснул - не суть,
важнее - наслаждался?