сильные

сильные духом не знают, что такое поддержка,
они ее никогда не получают,
потому что все думают, что им она не нужна,
потому что слабостью истощена Земля.
людям нравится война -
ведь победить себя есть наше стремление,
в зеркалах мира отображением
проливается кровь родных и близких,
нет однозначного понимания,
что смерть твоя есть смерть моя,
что если я не чую твоей боли
все кого люблю ты будешь забирать,
что б долг отдать,
что бы понять как важно осознавать.

хуевро

футбол, алкоголь, крики и крики,
как птицы, как звери из клетки...
наступит осень, наступит на хвост,
взорвется болью для миллионов потухших планет.
нет.
мне вас не жаль.
и не давите, не смотрите так.
не смешно и не грустно.
с вами мне просто напросто пусто.
без вас иногда скучно.
 но это лишь иногда.

неуловимо

все время ускользает от меня чудо-идея,
как слепая иду, кистью покрывая мир то красным, то белым.
выкристализовать бы суть не жалея
ни себя, ни других...
просто идти вникуда и быть смелым.

сколько нужно нарисовать бездарных полотен,
что бы воплотить сказочную мечту?
сколько нужно пройти болотен,
что бы обрести искреннюю чистоту?
а частоту?
кто о таком думал?
складывал пазлы из истин на ходу,
в себя бесконечно погружался,
смыслами жизни игрался...
устал, уснул - не суть,
важнее - наслаждался?